***

Негромким скрипом обветшалых ставень,

Касаньем мягким листьев о стекло,

В который раз, тепло земле оставив,

Дождями тихо лето утекло.

Его как будто не было в помине,

Лишь изредка  полуденным огнем

И холодом забытого камина

Осенний день напомнит вдруг о нем.

Его тепло искать устанут птицы,

Сбираясь в стаи, мой покинут край,

И жизнь замрет…а  дома из пшеницы,

Как в старину замесят каравай.

Мой сад

Ты все еще шумишь, мой старый сад,

И от ветров спасаешь домик ветхий,

Снося порывы, что ломают ветки,

Ты жив еще, как много лет назад.

Ты ждешь меня, а я в который раз

Свой путь к тебе откладываю на год,

Но ты усердно впитываешь влагу,

Не веря в мой бессмысленный отказ.

Ты предан мне, и знаешь, видит Бог,

Душа моя живет одной надеждой –

Меня простишь, и путь мой неизбежно

К тебе, мой сад, однажды приведет.

Ты все еще живешь, мой добрый сад,

И от ветров хранишь свой домик ветхий,

Снося порывы и теряя ветки,

Ты ждешь меня, как много лет назад.

В деревне

Над мутной гладью старого пруда

Колдует утро сыростью и дымкой,

Казалось мне, что станет страшной пыткой

Деревни разноцветная гряда.

Лишь в ряске разыгрались караси,

А поплавки вкушают безмятежность,

Рассветный час с любовью дарит нежность

Безмолвию проснувшейся Руси.

Высоких трав негромкий разговор,

Крик аиста на старой водокачке...

Мой дом хранит, забыв, «Казбека» пачку,

И запах сена опустевший двор.

Над мутной гладью старого пруда,

Как дым из труб, плывут по небу тучи,

Людским теплом жива на горной круче

Деревни разноцветная гряда.

Мой край

В краю, где у небес глаза мадонны,

Безбрежные и добрые глаза,

Где реки тихи, гибки и бездонны,

И родники, что детская слеза,

Чисты, прохладны, в их стремленьи к свету

Скрывается начало всех начал,

О той земле не мало песен спето

По вечерам с друзьями при свечах.

В краю, где много тропок проторенных,

И столько их, что спрятаны от глаз,

Я так давно без памяти влюбленной

Живу, впитав свой каждый день и час.

Пророчествам не верю, но под вечер

Кукушке задаю один вопрос

И разрешаю непоседе-ветру

Играть с копной остриженных волос.

Когда уеду, жду упрямо встречи,

Мне ни к чему другие небеса…

Хочу в тот край, где так привычен вечер

И где у неба мамины глаза.

***

Тихой мелодией выткано кружево

Тюли прозрачных дождей за окном,

И по ночам чей-то голос простуженный

Чаще и чаще грустит о былом.

Кто-то уверенно тонкими пальцами

Трогает каждую струнку в душе

И вышивает картины на пяльцах

Мне, с позабытым сюжетом уже.

Словно сверчок - невидимка на скрипочке

Где-то в углу свой играет концерт…

И по квартире кружится на цыпочках

Память – девица не узнанных лет.

Все ничего… Только голос простуженный

Спорит все чаще с дождем за окном…

Тихой мелодией выткано кружево

Странной привычки – грустить о былом.

***

Холодной электричкой до Москвы,

Из забытья в реальность неизбежно -

В объятья закольцованной тоски

И в суматоху центра по Манежной.

Из белой сказки с звонкой тишиной

И невесомых хлопьев влажной лаской,

В который раз безвольно решено

Бежать в реальность и не верить в сказки.

Холодной электричкой до судьбы

С надменным сердцем каменных строений,

Где меж людей безбрежность пустоты

И множество бессмысленных стремлений.

Но всякий раз желание забыть

Печаль в душе рождает неизбежно…

Холодной электричкой до Москвы

И дальше…в суматоху по Манежной.

***

А знаешь, есть забытые места...

Недавно я жила в плену метелей,

Там были сказкой тронуты леса -

Пейзаж знакомый в белой акварели.

Там дым из труб в сутулых деревнях,

И не найдешь проторенной дорожки,

Там все еще катают на санях,

Едят похлебку деревянной ложкой.

Жизнь еле слышно тикает в часах,

Давным-давно забывших о кукушке,

И нечисть даже водится в лесах,

Устраивая пляски на опушке.

Там я попала в плен на три часа

К снегам бескрайним и ветрам колючим,

Но почему-то грели небеса,

Выглядывая робко из-за тучи.

Как хорошо, что есть еще места,

Где жизнь струится слышно еле-еле,

Где словно кистью тронуты леса –

Пейзаж знакомый в белой акварели.