Памяти Александра Солженицына

В чём русская идея? В языке,

В божественности строя русской речи,

Где скипетр державности в руке

Весом благословением Предтечи.

Быть матерью-отчизной нелегко,

И Русь-Россия это разумеет,

А вера истечением веков

В душевных муках медленно мудреет.

В сердцах людей гудят колокола

Земного послушания и бунта…

Россия миру столько отдала,

А есть ещё, была, да и пребудет.

России благородные сыны

Стояли насмерть, землю защищая,

Молились, чтобы не было войны

И ни на йоту духом не нищали.

Не нравственность ли милости оплот,

С небес на землю русскую сошедший?

Сплочённости народа он полёт,

К сокровищам величия приведший.

Идея, растворённая в крови –

Могущества хребет на веки вечны…

У русских проявление любви

Воплощено в живую человечность.

4 августа 2008 г.

Новгород…

Как корабли под парусами

Бегут за синий горизонт,

Так Русь церквей под куполами

Идёт-бредёт под предков зов.

Зелёный свет струят равнины,

В дружины строятся леса…

Я слышу в городе старинном

Ушедшей жизни голоса –

Гульбу и красочные торги,

Колоколов надсадный звон

И крик – невыносимо долгий –

Тех, угоняемых в полон…

Гудит рассерженное вече,

За жизнь костьми ложится рать.

На лик Христа нисходит вечер,

Как вольной воли благодать,

И белокаменные стены

На приступ ворога зовут…

Хранит история измены

И сеет здесь полынь-траву,

А угощает медовухой,

Щи по-купецки подаёт…

Здесь всё в исконно русском духе

И больно за душу берёт.

Всё наяву, а вроде снится

Чеканный абрис здешних мест.

Как зачарованная птица,

Хочу запомнить всё окрест,

Но притяжение земное

Приводит в чувство в тот же миг…

Русь!... Замираю, и со мною

Ретивый конь – родной язык.

Осень 1969 г.

***

Ваяет снег легко и неспеша,

В нём словно бы душа карандаша,

Который сквозь мороз и иней

Высвечивает шорох линий,

Сугробов монотонный бег,

Разрыв зеркал замерзших рек,

Где сумерки заледенели,

Едва коснулись их метели...

Не снег идёт – пуховые платки

Спадают с царственной руки.

***

Скупая графика руин...

В проемы памяти народа

Вписала щедрая природа

Его тоски аквамарин.

Воображенья купола

Венчают строгих линий храмы...

Над историческими снами

Почти звонят колокола.

Мелькнул от ящерицы след

Как символ жизни преходящей,

Витает в воздухе звенящем

Орнаментальной мысли свет...

И переносишься в века...

Над картой памятников духа

Порой доносится до слуха –

Шумит – истории река

В подкожной памяти событий,

Струит часов песочных ход

У Прошлого с Грядущим нити

Связует выживший народ.

***

Я знаю медь исповедальной прозы:

В ней бед людских набатный перезвон

И личной боли зреющие слёзы,

И зеркала времён со всех сторон.

В них образ настоящего дробится

На эхо наших завтра и вчера

И дух неукротимости дымится

И вдохновеньем дышит для пера,

Которое приравнено к отваге –

Во что бы то ни стало быть собой,

Не опошляя девственность бумаги,

Не волоча соблазнов за судьбой.

Я сам – звонарь на этой колокольне

И медный гул на слух перевожу

И ведаю о том, как сердцу больно,

Когда я добросовестно служу:

И у него есть степени износа,

Подвержено страданьям и оно...

Колоколам исповедальной прозы

Наш горький век будировать дано.

***

Весной гуляют шалые ветра,

Капель берёт почти что три октавы,

Подснежником увенчаны с утра

Надежды фиолетовые травы.

Серебряное горло у грачей,

Летящих на зелёный выстрел почки,

Мозаика ста тысяч мелочей

Вселяет радость в сердце одиночки.

В прицельной сетке редких паутин

Трепещет лучик – солнечная муха,

Шагает мир сквозь тысячи картин –

Натянутых холстов живого слуха.