Умолк последний соловей...

Светлой памяти С.А. Золотцева

Умолк последний соловей – он петь устал…

И воцарилась тишь, какой не знали.

И все вокруг растерянно молчали,

И ничего никто не понимал.

А вслед за этой скорбной тишиной

Пришла печаль по тонкой струйке света:

Как много соловьём для нас пропето,

Какой за то заплачено ценой…

Но только как смогу поверить я

В то, что к концу пришла его дорога,

Что замолчал навек певец от Бога,

Что не услышу больше соловья?!

Нет, всё не так! Все проще и сложней:

Пока в сердцах живут его рулады,

Он будет жить, он будет с нами рядом

Певец весны – последний соловей.

Память засыпало пеплом...

C.A. Золотцеву - Поэту и Гражданину.

Память засыпало пеплом, зарыло золою,

Солнце обуглило сердце, умы обожгло:

Так и живем, в серость будней уйдя с головою,

Не вспоминая о том, что навеки ушло.

Только беспамятство – самая худшая доля,

Злая беда и большой человеческий грех

К нам возвращается приступом горя и боли

К тем, кто заветы отцов променял на успех.

К тем, кто забыл их дела, и попрал их наказы,

Кто растерял сам себя, позабыл про свой род.

И расползлась по Руси безучастья зараза,

В злую толпу превращая великий народ.

Только мне хочется верить, что главное цело,

Если поэты слагают такие стихи,

Значит, живет, продолжается Русское дело,

Значит, замолим своими стихами грехи.

Выдюжим, встанем, расправим могучую спину,

Вспомним откуда мы родом и кровь у нас чья.

...

А для иуд на Руси подрастают осины,

И для борьбы подрастают у нас сыновья...

В одном строю

В одном строю...

...................... Поэты ли, пророки?

Мы к той оси привязаны земной,

Что наши думы превращает в строки,

Что русской называется страной.

Редеет строй...

.................. Огня борьбы отведав,

Один упал, другой - ушел за водкой,

Но мы в строю,

.............хоть время хлещет плёткой,

И призрачна надежда на победу...

Перекрестимся?

Старый сор да хлам – из избы долой,

По больным местам – кипятком-смолой,

Былью-небылью, болью дикою –

Из огня костра, да в Великую*.

Белым полем путь, грязью-жижею,

Гонит горем нас с мест насиженных,

Русской поступью да лихой бедой:

Кости россыпью по земле святой…

Что мерещится? Что там чудится?

Перекрестимся…

........................Может, сбудется?

*Великая – река в Псковской области

Всё как было, так есть...

Всё как было, так есть,

С юга вновь возвращаются птицы,

Чтоб продлить птичий род

И под осень назад улететь.

Мне же выпала честь

На Российских просторах родиться,

Ну, а коль повезёт –

Посчастливится здесь умереть.

В этой странной стране,

Где бескрайни поля и погосты,

Где звенят провода

И молчат вековые дубы,

Теплый дождь по весне

Омывает дорожные вёрсты,

А любовь и беда –

Как синонимы общей судьбы.

Мы проходим сквозь страх,

Привыкаем к ветрам и туманам,

Ищем правду в себе,

Но находим её у других.

Только часто в умах

Сочетается правда с обманом,

И в бесцельной борьбе

Создаётся лишь призрачный миф.

Так живёт моя Русь,

Забывая прощать и молиться.

Нам ковыль да полынь

Пахнут слаще изнеженных роз.

И российская грусть

Здесь святою водою сочится

Сквозь небесную синь

По израненным душам берёз.

Давно умчались вдаль века...

Ликуй, Царьград...Враги мертвы...

Но бойтесь, доблестные даже,

Когда вам Русь негромко скажет,

Как Святослав:" Иду на вы..."

В.Плющиков "Череп Святослава"

Давно умчались вдаль века,

Страна раздроблена на части,

И не понять, кто здесь у власти,

Но знаю я наверняка -

От пустословья, злой молвы

Моя Россия отряхнётся,

И тихое «Иду на вы…»

В сердцах и душах отзовётся.

Старый сад

Деревенское детство босое,

И крестьянский нехитрый уклад,

Запах трав, что легли под косою,

Старый, дедов, развесистый сад.

Там по осени некуда деться,

От обилия яблок и слив,

Там любимое дерево детства,

Моя яблонька – Белый налив…

Всё прошло, словно кануло в Лету,

Унеслось, не догнать, не найти,

Только снова в преддверии лета

Старый сад начинает цвести.

Зацветает, потом облетает,

Но живет мой заброшенный сад.

И трава вновь в себя принимает

Спелых яблок его аромат.

Так бывает. Конечно в России!

Сад живет, хоть проходят года,

Для того, чтоб его не забыли,

Чтобы вновь возвращались сюда...

Литературно-общественный журнал "Голос Эпохи", выпуск 2, 2012 г.