Об Авторе: Анищенко Глеб Александрович - поэт, публицист, общественный деятель, педагог. Родился 13 октября 1952 г. в Москве. Окончил филологический факультет МГУ. Служил старшим научным сотрудником музея А.Н. Островского в Щелыкове Костромской обл. По идейным соображениям вышел из комсомола и поэтому был вынужден уволиться из музея. В течение 13 лет работал сторожем, грузчиком, лифтером. Неоднократно подвергался обыскам, задержаниям, увольнениям со службы как инакомыслящий. С 1987 г. вместе с Виктором Аксючицем издавал литературно-философский журнал русской христианской культуры «Выбор» и был его главным редактором. В 1990-1997 гг. - сопредседатель Российского христианского демократического движения.

***

В закатном воздухе – победная гроза,

На теплом небе – розовая пена,

И тонут напряженные глаза

В бездонии открывшейся вселенной.

А во вселенной – так же веет ветр,

Лишь гром звончей да листья рукоплещут,

И тот же восхищенный геометр

Упругой линией очерчивает вещи.

Ползут веков слепые мураши,

А он чертит трапеции и круги,

И мы, его заботливые слуги,

Торопимся чинить карандаши.

***

Мне кажется, что я вас понимаю,

Но только вслух едва ли повторю:

В сцепленьегуб живи, душа немая,

Уверуй в непредсказанность свою!

Не надо слов! Ведь наши дни бесплотны,

Их даже кисть не делает плотней:

Смешно припомнить гоевы полотна,

И брызги пены клодтовых коней!

Куда скакать? на чем? зачем? откуда?

Зачем лелеять юношеский пыл?

Все наше рвенье – нечто вроде зуда:

Чесотка слов и расточенье сил.

Грозою бредит воздух ослепленный,

Уста цветов сосут лиловый сок,

Багровый ствол, оставшийся без кроны,

Как чистый звук, пронзительно высок.

Цветочный приз

Все впереди – острог и пир,

Поэмы алое начало,

И бирюза речной печали,

И в яркой пестряди кумир.

Отыщет ветхие прорехи

Всегда внимательный порок,

Но щелкнет рыженький зверок,

С моей руки беря орехи.

Покатится дорога вниз,

Прозрачней грозди винограда,

И ни за что дадут награду,

А просто так –

Цветочный Приз.

Свет

Борису Павлову

Когда погаснут окна,

И только, как привет,

Кой-где проглянет блеклый

И переспелый свет –

Метель обточит сразу корявые тела,

Расставив их, как вазы

Молочного стекла.

И тонкой нитью длинной

Связуя кольца лет,

Как стертый след старинный,

Проступит новый свет.

О, нет, не наважденье:

Сеть морока снята,

И нашего рожденья

Ждет матерь-красота.

Утихнет скрежет снежный,

И женская рука

Огонь положит нежно

В ладони ночника.

Читая «Протоколы Сионских мудрецов»

Чудный образ – прозрачен и светел –

Проступил на кружащем листе:

Мир стряхнул фарисейские сети,

Открываясь в лепной наготе,

Нежной ряской стянуло глубины,

Млечный воздух движенья сковал.

Тинный пруд, тихий гул голубиный –

И не надо иных покрывал!

Звон хрустальный: на всем белом свете

Соблюдается праздничный чин,

Догорают паучие сети

На осенних угольях осин.

Закат

Прозрачным дыханьем – круженье осин,

Кусты бузины выжигают глаза,

И медленно сходится солнечный клин,

Как будто бы крылья свела стрекоза.

Не хочется видеть во всем этом тайну:

Лишь глаз полумертвый не сможет понять,

Зачем над осокою шмель пролетает

И круг замыкает, чтоб новый начать.

На сене лежалом – всегда полудрема,

Погасшие краски сменили тона,

Из мыслей бессвязных сильнее одна:

Мы – вечные гости – лишь изредка дома.

***

Как будто дальше от земли,

А все-таки она заметней,

Хоть больше туч и день бесцветней,

И липы рано отцвели.

Ни солнца луч, ни гомон птичий –

Три галки в обруче ветвей

Даруют памяти моей

Сюжет не яркий, но привычный.

Три галки в обруче ветвей

На фоне бледного заката.

Пейзаж простой и небогатый

Любезен памяти моей.

***

Не надо терять ощущенья,

Которое есть у дерев,

Кидающих дань очищенья

В осенний разинутый зев.

Попробуй хранить постоянно

Сухую осанку сосны,

Чураясь высоких обманов

Хмельной и распутной весны.

Вот эти лесные законы

Ты должен до смерти беречь,

Чтоб слушали вечные кроны

Твою немудреную речь.

Покров

Все становится тенью случайной,

Кожа чувствует каждый укол,

Обезумевшим ветром качает

Корабельный подпиленный ствол.

Еще держится жизненный остов

На крепиле молитвенных слов…

Дни проходят.

И вот уже осень

За окном расстелила Покров.

Листья падают желтой порошей,

Но, глядя на сияющий Лик,

Я не верю, что день этот прожит,

Я не верю, что кончился миг!