* * *

День осенний и ясен и тих,

И в березовой роще светло.

И печаль, от меня отступив,

И тоска – все куда-то ушло.

Я от пламени желтой листвы

Теплотою и грустью согрет.

Снова чувства легки и чисты,

Словно нежность былую и свет

Я сберег и в душе сохранил,

Несмотря на обман и дожди.

Снова полон я счастья и сил,

Снова верю, что все впереди.

И любовь, и та встреча из сна

Будет скоро вот-вот наяву.

И тебя, что одна мне нужна,

Я любимой, родной назову.

И я верю, что где-то сейчас

Ты в тревоге внезапной грустишь.

И о встрече о нашей, о нас

Тихо шепот предчувствий таишь.

И мечтаешь, стоишь у окна,

Золотою любуясь листвой.

Верь мечтам: ты теперь не одна –

Скоро будем мы вместе с тобой.

* * *

В желтой пене березка застыла,

Припорошив дорогу листвой.

Ты меня, улыбнувшись, спросила –

Отчего стал я грустный такой.

На твои я слова улыбнулся

И сказал: «Не грущу ни о чем.

Просто грустью своей прикоснулся

Листопад, прошуршав над плечом».

Просто листьев кружащихся снежность

Тихо, мягко ложится у ног.

Просто сердца влюбленного нежность

Просит вылиться нежностью строк…

* * *

Первый снег…

Как ты был нужен!

Нужен мне.

И именно сейчас.

Стал когда я так

недужен

после взгляда

чьих-то нежных глаз.

После тихой

чьей-то нежной ласки,

после слов,

что в мире будут вечно…

Покрывай же,

как в счастливой сказке,

землю – снег –

нарядом подвенечным.

* * *

Синие сумерки.

Синие-синие.

Ветви деревьев

пушисты от инея.

Иней на челке твоей

и ресницах…

Разве могу я

в тебя не влюбиться?

Разве я в силах,

и разве могу я –

нежность сокрыть,

утаить поцелуя…

* * *

Четыре дня.

Четыре долгих дня –

Метель-метель-метель…

И рядом нет тебя.

Четыре дня вокруг все,

как в бреду –

без смысла.

И одно во сне и наяву,

я вижу лишь одно

отчетливо – твой взгляд.

Из часа в час –

четыре дня подряд.

Как годы эти дни!

Четыре зимних дня

открыли, что нельзя

мне в жизни

без тебя…

* * *

Вечер сиреневый

кроток и снежен.

Взгляд твой сегодня

особенно нежен.

Руки задумчивы.

Странно печальны.

Милая! Час этот разве –

прощальный?

Разве ты чувствуешь

близость разлуки?

Что с тобой? – вздрогнули вдруг

твои руки.

Или меня ты уже разлюбила?

Что же, вздохнув,

ты глаза опустила…

* * *

Ты прильнула ко мне.

И чуть слышно спросила:

«Ты простишь меня, милый…

Простишь?»

Я молчал.

И была тишина –

нестерпима.

И, ломая гнетущую тишь:

«Успокойся… Все в прошлом!» –

тебя я сказал.

И тебе, и себе

в то мгновенье – солгал.

Потому что, не смог,

не нашел в себе сил –

ничего я тебе, ничего

не простил…

* * *

Пью печаль, как терпкое вино.

Мне печали больше – не вместить.

Если б, было Богом мне дано

все забыть, забыться и – простить…

Но забыть нельзя.

Простить – грешно.

Разве не согласна ты сама?

Вот и пью печаль я,

как вино,

до глотка последнего,

до дна…

Письмо к знакомой

Т.М.

Я пишу теперь Вам –

за границу.

В Ваши

чужестранные края.

И, конечно, должен повиниться,

что молчал

так долго-долго я.

Не волнуйтесь, милая!

Не надо.

По аллее вековых берез

не свезли пока что за ограду

мое тело

в яму

на погост.

Может, пригожусь еще

России?

Раз уж помереть

пока

не смог.

От себя

оставлю Ей

стихи я,

несколько удачных, нежных строк.

И страна любимая,

быть может,

и вспомянет о моей любви.

Если ж нет…

Тогда…

Помилуй, Боже!

Сам тогда поэта

помяни!

Может, там, в Твоем

краю ином,

отдохну за все я

в полной мере.

Как бродяга, что вернулся в дом,

где жил в детстве…

Хочется так верить!

Ну, а здесь…

бездомный я босяк,

средь порядков новых –

неприкаян:

должен

называть себя я так:

«русско я язычный россиянин»…

…………………………………….

…………………………………….

Снова тройку-Русь

кнутом

вожди

гонят по камням, да по оврагам.

И не зги не видно впереди!

Впрочем, о политике –

не надо…

Утомил и так

своим письмом,

искренность

совсем

не в моде ныне.

Вас спросить

хочу лишь об одном:

как Вам там живется –

на чужбине?

А меня…

за исповедь –

простите.

За порыв мой искренний,

душевный.

Долго Вы и счастливо

живите…

Ваш знакомый –

Эдуард Ковшевный.

21. 09. 2016 г.